Jacques Brel

Les toros s'ennuient le dimanche, quand il s'agit de courir pour nous
Un peu de sable, du soleil et des planches
Un peu de sang pour faire un peu de boue
Mais c'est l'heure où les épiciers se prennent pour Don Juan
C'est l'heure où les Anglaises se prennent pour Montherlant
Ah ! Qui nous dira à quoi ça pense
Un toro qui tourne et danse et s'aperçoit soudain qu'il est tout nu ?
Ah ! Qui nous dira à quoi ça rêve
Un toro dont l'œil se lève et qui découvre les cornes des cocus ?
Les toros s'ennuient le dimanche, quand il s'agit de souffrir pour nous
Mais voici les picadors et la foule se venge
Voici les toreros, la foule est à genoux
Et c'est l'heure où les épiciers se prennent pour Garcia Lorca
C'est l'heure où les Anglaises se prennent pour la Carmencita
Les toros s'ennuient le dimanche, quand il s'agit de mourir pour nous
Mais l'épée va plonger et la foule se penche
Mais l'épée a plongé et la foule est debout
C'est l'instant de triomphe où les épiciers se prennent pour Néron
C'est l'instant de triomphe où les Anglaises se prennent pour Wellington
Ah ! Est-ce qu'en tombant à terre, les toros rêvent d'un enfer
Où brûleraient hommes et toreros défunts ?
Ah ! Ou bien à l'heure du trépas, ne nous pardonneraient-ils pas
En pensant à Carthage, Waterloo et Verdun ? Verdun !